En Zapatillas de Andar por Casa.

Lo de dejar atrás definitivamente el capítulo anterior en este país parece que se nos continua atragantando. No se si es algún tipo de extraña querencia o si lo que estamos viviendo no es más que una realidad disfrazada del régimen del palo y tentetieso que, en teoría acabó allá por el 75 (o eso nos dijeron). Al final parece que lo de antes continúa tan vivo que ya no se si apuntarme a los que les da por pensar que esta democracia no es más que un remake de lo anterior. El caso es por unas cosas o por otras nos está costando sangre, sudor y lágrimas acabar con los restos de la dictadura  justo ahora que, sea por lo que sea, se nos había ocurrido intentarlo después de cuarenta años de pasar silbando sobre el tema. Por lo visto los viejos tabús siguen vivos, más que las momias de Cuelgamuros. 

Puedo llegar a entender aquello de que los familiares de Franco se resistan a llevarse a su casa  los restos del viejo dictador, donde perderá parte de su protagonismo, Pero tendrán suerte, como es humano y lícito podrán recordarlo, ponerle flores o hasta ir a llorarlo sin miedo a que les atropelle un coche en una carretera perdida. Allí podrán ir a rezarle lo que gusten, sin tener que dar  la tabarra.Acudirán junto con  los nostálgicos, algunos jueces, cargos del PP  o los dirigentes de Vox que andan reavivando viejos fuegos como el Doctor Frankenstein intentando resucitar engendros sin pensar que igual va y no nos gusta a nadie lo que salga de esto.   

Al final se les van a acabar las piedras para poner en el camino y acabarán aceptando lo que es natural, no podemos seguir dando coba a dictadores, sean del color que sean. Para poder seguir avanzando como sociedad debemos pasar página de una vez por todas acabando ya con todo este sarao. La decisión del Gobierno es firme y este ejecutivo ha revalidado recientemente su apoyo en las urnas. Igual llegó el momento de aceptar que los tiempos han cambiado y que dejar de perpetuar el conflicto puede llegar a ser entendido hasta como un gesto de ese patriotismo que tanto pregonan y que algunos limitan a las pulseritas. Aunque parece que no andamos por la causa y nos queda vodevil para rato porque  resulta que la Sala Contencioso-Administrativa del Tribunal Supremo ha resuelto paralizar la exhumación de los restos del dictador, aceptando el recurso de los Franco, que pedían (otra vez) “tiempo muerto”  hasta que una sentencia decidiera sobre el fondo de un asunto que ya se está eternizado demasiado para la salud de nuestra democracia por motivos ideológicos, estéticos y hasta de esfuerzos destinados en estos asuntos y que nos hacen mucha falta para otros menesteres. 

Pero si quieres que te diga la verdad lo que me hace recorrer un escalofrío de esos que te suben por el espinazo hasta el pescuezo no es ya ver cómo la justicia va por un lado y el gobierno por otro, a eso  ya nos tienen acostumbrados. Lo que de verdad resulta inquietante es que los magistrados nos dicen, sin despeinarse, que Franco fue el jefe del Estado desde el 1 de octubre de 1936, tres meses después de alzarse contra el régimen que entonces era el establecido, un mes antes de que masacrase Gernika, dos meses después de demostrar al mundo su insensibilidad al fusilar a su propio primo en Ceuta (al que de presuntamente de coña le decía aquello de «Un día te voy a tener que fusilar» ¡ y vaya si lo hizo!) y mucho, muchísimo antes de que se diese por finalizada la barbaridad de una Guerra Civil que nos mantuvo tres largos años matándonos entre nosotros.

Si eso fuera así, si Franco era el Jefe del Estado a partir de Octubre del 36 entonces, ¿Qué era el presidente de la República, Manuel Azaña ?  Entonces, ¿Sería lícito levantarse en armas para derrocar un gobierno legalmente establecido?¿Qué seguridad tenemos de que nuestra democracia no será deslegitimada por un TS en el hipotético caso de que se produjese un golpe de estado? Nada, cosas mías, igual me ha dado demasiado el Sol en la cabeza, cosas del verano que se acerca.

Perdonadme pero cuando te desaparece una pieza importante del puzzle las cosas pierden sentido. Cuando se agitan las aguas del estanque es imposible avanzar hasta que no vuelven a estabilizarse. Esta semana me han agitado el agua de mi estanque. Si queréis dejaremos todo hasta una próxima ocasión.

Nos leemos la próxima semana.

Aquí me tenéis, en directo, sentado en la mesa del final del bar junto con Paco (quien por cierto os saluda con la mano). Estamos sentados ya pendientes de que se abran las urnas y empiece el recuento y si os digo la verdad, andamos un tanto preocupados por ver que la participación ha bajado y que eso puede significar que el espanto no acabará de marcharse de estos barrios. Ya sabemos lo que se dice, la derecha siempre vota mientras la izquierda siempre que puede se marcha a la playa. Esperemos que no, veremos que sucede porque que las autonomías caigan en manos de gentes que conceden permiso a nuestras compañeras para cortase el pelo, limarse las uñas o comer sería lamentable pero más lo sería todavía que el ayuntamiento estuviese regido por los hombres de Atapuerca o sus amiguetes. Yo sólo de pensarlo me pongo a temblar.

Lo que nos sucede aquí en las europeas es algo endémico, por aquí no acabamos de entender que significa Europa, parece que nos queda muy lejos para todo excepto para quejarnos de que no podemos vender nuestras naranjas porque las de Sudáfrica acaparan el mercado. Tampoco parece que nos demos cuenta de que cuando en el pueblo aparece una cartel con una banderita europea quiere decir que ahí va a brotar una carretera, un pabellón polideportivo o alguna cosa pagada con dinero de “allá lejos”. Puede que no nos hayamos daño cuenta de la importancia de todo esto o puede que sea que nuestros políticos no saben transmitirnos que hemos de votar para elegir a los que vayan allá a representarnos. No se a que se debe pero parece que pasemos bastante de molestarnos en ir a depositar el voto.

El caso es que acaban de abrir las urnas y cuando se solucionen los primeros líos cotidianos empezarán a contar… Uno, Dos, Tres… empezarán a contar cual será el destino de tu ayuntamiento, quién gobernará la comunidad autónoma o incluso quién defenderá nuestras naranjas en Bruselas.

Supongo que habrás ido a votar, de lo contrario tu voz habrá quedado fuera de todo este batiburrillo, tu voz no habrá sido escuchada y habrás perdido la oportunidad que te dieron tus antepasados con su sangre.

Pero bueno, os dejo que va a empezar el recuento y los nervios empezarán a hacer mella. Suerte a todos.

Ayer me encontré a Paco en el café, en la mesa de siempre. Tenía el periódico en la mano, sección economía, como siempre. Se lo veía alterado porque, no se si os lo he dicho alguna vez, a Paco lo “amortizaron” en una de esas prejubilaciones que montó la banca, hace ya lustros. Ya se lo decía cuando empezaron a enviar a la gente al cajero para todo; “mira que las máquinas os quitarán el trabajo…” Dicho y hecho, los luditas acertaban y mi amigo acababa guardado en el trastero. Desde entonces su vida ha sido un tobogán. Se saca unas perras en la campaña de la renta, lleva alguna contabilidad de algún amiguete autónomo porque claro, lo enviaron a casa con cincuenta y pico “¿Dónde vas tú a encontrar faena con estas edades y no sabiendo hacer otra cosa más que estar en el banco?” Me dice cabizbajo cada vez que le pregunto por si ha salido algo. Puede que razón no le falte, aquí no somos capaces de valorar a alguien simplemente porque “es mayor”, ¡mayor con cincuenta años en un país donde la esperanza de vida supera los 80!. Lamentable, tanto como las políticas esas que prometen la recuperación de personas con experiencia y con mucho que aportar todavía. Esas políticas que anuncian a plato y bombo pero que acaban siendo como los matojos esos que pasan arrastrados por el viento en las calles de las películas del Oeste.

Ando leyendo que cierta entidad bancaria (encima no voy a hacerles propaganda) está empezando a “deshacerse” de unas dos mil personas sólo porque se le ha ocurrido pensar que sobran. Van a “prejubilarlos” en unas condiciones teóricamente ventajosas para las carteras de los que dejarán de trabajar. Pero sólo para las carteras porque no se si es que a nadie se le ha ocurrido pensar que las personas somos mucho más que dinero en el bolsillo. Por otra parte parece que nadie ha pensado en que si pueden despedir a tantas personas pagándoles tanto igual va y sus cuentas de resultado no son mentira. Están ganando muchísimo dinero y no les estamos pidiendo NADA de los que nos deben. No les reclamamos nada de lo que era nuestro y que nos ha costado la vida a base de recortes salvajes. Pero bueno igual con eso de las promesas de sillones mulliditos no han caído.

¿Y porque sobran los empleados? Ahora que el negocio de la banca en este país ha caído en manos de sólo 5 entidades y que nos obligan a tener una cuenta bancaria porque lo del calcetín  no resulta aceptable (según quien seas) ya ni siquiera se molestan en hacerse la competencia entre ellas, ¿te acuerdas cuando nos “regalaban” cosas (todavía conservo una vajilla del “Banco de Valencia”, que en paz descanse) y hasta Raffaella Carrá o Concha Velasco hacían un anuncio de otro difunto, el Banco Central Hispano. Ya no les importan los clientes, sólo el beneficio. Les da igual que en estos barrios en los que todavía no es que seamos unos genios de las tecnologías no tengamos una persona para atendernos por lo visto con enfrentarnos al cajero automático ya vamos que ardemos. Se han vuelto muy modernos, casi como en  las películas futuristas aunque si les llega a salir un ordenador como JOSHUA (juegos de guerra), como HALL9000 (2001 una odisea en el espacio) o un Terminator cualquiera nos vamos a reir un rato.

Como tienen más cara que espalda y hay que «reducir el gasto» nos han sustituido nuestra oficina de toda la vida por una página web en la que nos tenemos que apañar  de la forma más impersonal posible y encima les pagamos unas comisiones cada vez más altas por un trabajo que hacemos nosotros mismos, con nuestras manitas y dejándonos los ojos cara la pantalla. Pase que eso puede valer para los que nos defendemos en las lides de la informática pero ¿Qué hacemos con los que no?¿Cómo se apañan los que no tienen tanta soltura o no tienen los medios? Seguro que no han caído en que muchos de ellos son personas que viven en lo que ahora llamamos “la España vacía”, justo donde van a ver desaparecer las oficinas. Lo que decíamos, van sobrados, no les importamos para nada y están totalmente al saqueo y a  «sus negocios».

Seguro que tú también sabes que hay veces que los superhéroes no van por la calle vestidos con capas y vistosos uniformes persiguiendo villanos de película ¿Y sabes una cosa? Esos son los que valen la pena, los que se levantan cada día pidiendo prórroga al despertador, los que se la pegan de narices, se sacuden el polvo y se vuelven a levantar con una sonrisa. Estoy convencido de que si te paras a mirar puedes descubrir a algunos y es entonces cuando te alegras de haberlos conocido y desearías parecerte un poquito más a ellos. A mí por lo menos me pasa cada vez que veo a Belén (mucho menos de lo que yo desearía). Sé que se enfadaría si  desalojo  de la butaca a Wonderwoman para dejársela a ella pero (lo siento, Belén) no puede evitarse, es lo que tiene la admiración sana.

La ví el viernes, en la presentación, en la Fira del llibre» de Valencia,  de su libro  «Los músculos de la sonrisa». Un libro que, de verdad, os recomiendo leer y dejar en la mesilla de la cama, para esos días en los que no apetece seguir adelante. Ante todo es un libro como ella, muy valiente en el que nos intenta contar su vida haciéndonos descubrir algo que sabemos los que la conocemos. Belén es insumergible y siempre acaba dándonos ánimos ella a nosotros, es un torbellino de esos que parecen inagotables, merece la pena tenerla cerca. Si, Belén va sobre ruedas y tiene Ataxia de Friedereck, una enfermedad de las que llaman «raras» y que quedan olvidadas por la administración esa que se llena la boca diciendo que se preocupan mucho del «bienestar» de los administrados. Su cuerpo no fabrica una cosa un tanto rara para los que no tenemos ni idea de medicina llamada Frataxina (mejor que te lo expliquen Fani Grande y  ella misma, pincha a aquí), algo genético que puede pasarnos a todos, no pienses que no te puede pasar a tí porque según dice ella misma, esto es como poner la mano en una bolsa con bolitas de colores y que te toque la negra. Cuestión de suerte.

Pero eso de la suerte no funciona igual para todos, si te ha tocado alguna enfermedad “no tan rara” puede que la tengas y se investigue para la cura pero como tengas una que dicen que es minoritaria pero que afecta nada más y nada menos que a unas 4.000 personas en España descubrirás la crueldad de las estadísticas. El gobierno sea del color que sea considerará que no “merece la pena” el gasto, se olvidará del sufrimiento de los enfermos y de aquella verdad que decían cuando estaban en la oposición ¿Cómo era? Ah, si “los recortes matan” (si es que la memoria juega malas pasadas ¿verdad?). El caso es que mirarán hacia otro lado, condenando a los enfermos y a sus familiares a realizar verdaderas acrobacias hasta con tapones de botellas para conseguir los fondos que son necesarios y más en este país que se niega a la investigación porque sigue con el chip troglodita  y continúa cumpliendo a rajatabla el “que inventen ellos” de Unamuno que lleva tatuado en la frente. De goles, deportes y «realities» vamos servidos pero lo que es de innovación y ciencia, permitidme una mueca malvada.

Pasan los gobiernos, se nos dice que salimos de las crisis (mienten) pero continuamos con la ciencia devaluada, seguimos como en los tiempos de Don Santiago Ramón y Cajal, Nobel de Medicina en 1906. Don Santiago decía que en este país de pandereta “investigar es llorar». Y claro, como somos gentes de costumbres seguimos igual, llegamos tarde y mal a los avances científicos y nuestros investigadores, mentes brillantes, genios con tropecientas carreras que han de emigrar para no morir de hambre o para poder trabajar en condiciones.

Esta es la batalla silenciosa de las familias que padecen alguna de estas enfermedades «raras»,  pero  que en conjunto afectan, sólo en España, a más de 3 millones de personas (imaginaros,casi tanta gente como habitantes en Madrid). Son personas que padecen sin ser culpables de nada la de la falta de medios y de presupuesto por parte de una administración que les da la espalda y les impone el peso de financiar investigaciones, tratamientos o rehabilitaciones como sea. Es la dura realidad de tener que hipotecarse para conseguir una esperanza que puede que acabe en nada. Es la condena que imponen los gobiernos de este país que todavía no entiende que investigar significa la vida para miles de personas. Significa seguir adelante y  es que en esto de la ciencia si no se avanza te quedas, porque otros si lo harán y cogerán el tren que habrá pasado para no volver.

Bueno, parecía que nunca pasaría el día 29 y tal y como suele suceder, todo llega y acaban desvelándose las incógnitas. Esta vez supongo que por miedo al lobo o por lo que sea pero el caso es que la izquierda no se quedó tomando el sol en la playa. Esta vez salieron a votar muchísimas almas que se escondían y  LAS derechas se han resentido muchísimo (si, LAS derechas que por fin han descubierto el problema ancestral de la izquierda, la fragmentación que ha provocado el que el aparentemente insumergible PP acabe destruido a manos de los ultras que se refugiaban en sus siglas y que se han mudado a VOX). El caso es que con una participación que roza el record histórico, la más alta desde 2004, hemos enseñado a todo el mundo que aquí todavía nos resistimos a Trumps, Salvinis, Bolsonaros y gentes por el estilo. Parece ser que todavía, a pesar de todo, continuamos creyendo en la democracia, en la lucha contra la desigualdad, en las funciones sociales del Estado y en el feminismo. No nos acaban de gustar los que nos quieren devolver al medievo. De eso podemos estar orgullosos con los votos en las manos.
Al final los resultados de las elecciones quedan como en un segundo plano, parecemos todos como más contentos al ver que, vale, la superderechona de VOX ha entrado con fuerza pero muy lejos de sus expectativas. Ciudadanos crece sin superar todavía a los populares y Unidas Podemos cae a pesar de que Iglesias recuperase mucho terreno perdido en los debates. Pasa de tercera a cuarta fuerza en el Congreso. Pero de todas formas resulta chocante ver como Sánchez, defenestrado del PSOE hace escasamente dos años y pico, se asomaba al balcón de Ferraz como ganador de las elecciones mientras Pablo Casado hacía desaparecer mejor que Houdini a su partido de algunas provincias y naufragaba de manera estrepitosa con su PP que ya recuerda a “La balsa de la Medusa”. Mal futuro le auguramos todos, ¿Verdad?. No sé, me huele como cadáver, igualito que Hernández Mancha (pobrecito, ¿Alguien se acuerda de él?). Al PP puede que sólo le quede una salida para salvar su honra sin tener que recurrir al Hara-Kiri, si tan patrióticos son deberían apoyar la investidura de Sánchez para evitar que deba apoyarse en fuerzas independentistas.
Se abre el tiempo de pactos, lleno de ciénagas, pantanos y ardides, peligrosos como andar por la pasarela de los barcos piratas. Iglesias le ofreció a Sánchez un gobierno de coalición y en la calle se oía aquello de “con Rivera, no” mientras «los que tienen los dineros» le recomiendan pactar con Ciudadanos y Carmen Calvo se aventuraba a contarnos que intentarán el gobierno en solitario. ¡A ver quién entiende esto!. El propio Sánchez dijo que entendía el mensaje, pero que los socialistas no le harán cordones sanitarios a nadie y teniendo en cuenta que por Ciudadanos no es que sean precisamente personas testaduras y de principios férreos me parece tendremos momentos de  suspense que pueden servir para un guion de peli de Hichcock. Sólo espero que no volvamos a vivir la tragicomedia de la última investidura de Rajoy. Aquello si que fue como para que Stephen King nos escribiese una buena novela.
Pero una cosa ha de quedar muy clara después de todo este baile de votos y escaños. Señores políticos, parece que nosotros hemos cumplido acudiendo a votar, atascando Correos y haciendo cola en los colegios electorales con una participación casi de récord y confiando nuestros votos a ustedes para que pongan freno a la barbaridad retrógrada y empiecen a gobernar con serenidad y eficacia. Ahora les toca a ustedes, no nos defrauden porque no se si habrán caído en que queda un mes escaso para que volvamos a acudir a las urnas y me parece que nos ha gustado eso de no faltar a la cita.

De verdad alguien puede pensar que eso de dejar que todo quisque pueda ir armado por ahí es buena idea? Después de que todos viésemos como en Coripe una turba de gente paseaba con gran algarabía por las calles de la localidad un muñeco de Puigdemont para, acto seguido tirotearlo y quemar lo (menos mal que en efigie, a lo santo oficio medieval) se me queda un mal cuerpo increíble y si además la fiscalía no dice ni chufa vamos listos. Ahora a ver quién es el que se atreve a decirle al ex Molt Honorable que asome la patita debajo de la puerta por estas latitudes visto como se las gastan en algunos barrios. Si yo fuese él ya estaría a la puerta del Tribunal de Derechos Humanos, con los ojos desencajados, una pantalla gigante en mitad de la plaza y un megáfono gritando “¡¡Miraddd, mirad al hombre de Atapuercaaa!!” Es grotesco y lamentable y más todavía leer que al Alcalde le parece perfecto y además intenta arreglarlo diciendo que también queman Árabes, todo muy normal y civilizado sobre todo en pleno s XXI en el que hasta Judas hubiese merecido un juicio justo y la violencia brutal debería estar desterrada de nuestros pensamientos. Lo normal ¿Verdad?. Pues a mí no me lo parece demasiado, aunque al ver a la policía local del lugar repartir la munición para las escopetas no se ya que pensar, igual soy yo el que está anticuado y le parece que lo del Toro de la Vega y esta salvajada son primos hermanos. Lo que de verdad no entiendo es de donde ha salido tanto odio y tanta inquina a los catalanes y a todo el que no tenga una querencia a aquello de la bandera que se sacó de la chistera Carlos III, allá por 1785 para diferenciar sus barcos de los de sus primos los franceses, que cosas, Parece mentira pero en las horas que estamos todavía no hemos aprendido que TODO puede hablarse. Aunque tal y como se está poniendo el percal algunos en nada van a subir sus apegos a pintarle a la bandera un águila de Patmos.
¿Se puede saber que nos está pasando? Seguro que si aprovechando que estamos en las fechas del día del libro regalamos o nos regalamos algo para leer entenderemos  que deberíamos leer más o no saldremos de esta, porque como me dijeron una vez «Sólo los libros nos pueden salvar». A esta verdad como la catedral de Burgos le añado que vayas a votar el domingo así, por lo menos siempre podrás decir a tus nietecitos, dentro de unos lustros, que has hecho algo a favor o en contra porque que descubran que te quedaste mirando a las musarañas queda feo. Ah, y una cosa, si lo que sale no te gusta no se aceptan reclamaciones.
Mira que yo pensaba que la noticia estas pascuas, además de la tabarra electoral con dos 

Álvaro, Tribuna de Valladolid

debates en 24 horas en los que nuestros principales políticos se reafirman en vendernos, una y otra vez su cantinela (con mayor o menor gracia) intentando esconder el fantasma de VOX que sobrevuela el plató para vendernos lo que ya creo que hemos comprado a estas horas. Pero bueno, como decía, además de las elecciones pensaba que las noticias no irían más allá de las riadas de lágrimas de los nazarenos que se quedan en casita una vez más, víctimas de aquello de “en abril aguas mil” o de que igual el mismísimo crucificado está hasta las narices de ver desde hace dos mil y pico años como las gentes saltan rejas, se pegan, lloran, cantan saetas al borde del estallido de cuerdas vocales y le rememoran la que le hicieron pasar unos que hacían lo mismo que los que siguen sin evolucionar y se dedican a quemar, colgar y tirotear a los que les caen gordos mientras otros no quieren saber nada y huyen despavoridos de las ciudades en busca de unos días en «modo avión». Seguimos igual que en los tiempos de Poncio Pilatos, vamos apañados.

Todavía recuerdo como si fuese ayer la primera vez que la vi, atemporal, majestuosa. Se alzaba enorme, en mitad de la Île dela Cité viendo pasar el tiempo, como si los ochocientos años de historia que la contemplan no fuesen con ella. Pasaban los hombres, pasaban los siglos con sus tristezas y alegrías, sus momentos de paz (pocos) y los días de guerra (demasiados). Cambiaba la ciudad y allí estaba ella. Me refiero por supuesto a la Catedral de Notre Dame, un símbolo que trasciende a lo religioso, todo un tótem de la cultura europea, de lo que fuimos y ahora, según vayan sucediéndose los acontecimientos puede que se transforme en un reflejo de lo que queremos ser. Recuerdo que no pude evitar la atracción que siempre me han producido según que edificios (dicen que las piedras me atraen, lo acepto siempre que no sean de riñón) y por supuesto que nada más caer en París me planté ante ella. Era una tarde lluviosa, caía a mares y puede que por eso no se llegó a notar que unas inexplicables lágrimas rodaban por mis mejillas. Tiene algo (o tenía). Ese algo de los edificios sabios que han vivido todo tipo de acontecimientos, que han ido impregnando sus paredes con miles de historias, reales o ficticias y que son capaces de transmitirlas a los que los miran con buenos ojos. Recuerdo que me pasaron por delante de su fachada los días de la Revolución, los de la toma de París en la IIGM, los duros tiempos de la inquisisión, los periodos de hambre o incluso creí ver por un momento a Quasimodo y Esmeralda saludando entre las gárgolas desde sus terrazas. Todo eso en una sola mirada, empequeñecí ante esa inmensa mole de piedra, preciosa, que se encontraba ante mí. Esa fue la primera vez que me arrancó unas lágrimas.

Hoy me ha hecho llorar de nuevo al verla en llamas como una tea. Me he sentido impotente al ver, a miles de kilómetros, las imágenes de un símbolo de la cultura a la que pertenecemos caer devorado por las llamas. Pero entre las llamas me ha saltado a la mente una idea inquietante de esas que te asaltan a veces sin saber muy bien a que se debe. ¿No será una señal? Igual que la catedral puede que también lo que somos, nuestra libertad, nuestra cultura democrática y nuestra esencia  está siendo pasto de las llamas con el renacer de los extremismos. ¿Permitiremos que caiga nuestra esencia igual que la aguja de la catedral que vimos todos caer? Esa aguja nos dolió como si nos hubiese caído encima de nuestras cabezas  como duele ver que cada vez son más los países democráticos que van encontrándose con unas urnas incongruentes que hablan de racismo, de xenofobia y de la vuelta de todos esos fantasmas contra los que ya luchamos y que provocaron tanta muerte y destrucción. Parece que lo hayamos olvidado cuando consentimos, por ejemplo, que gentes como Abascal se dedique a intentar sacar un asqueroso provecho político a base de mentiras y odio sintetizados en un tuit cuando las llamas todavía no estaban ni controladas. Cuidado con esa gente porque ellos son el verdadero incendio que consume nuestra sociedad ya dañada por los envites de unos tiempos desastrosos .

¿Pero sabes una cosa? Estoy convencido de que estamos a tiempo, de que levantaremos otra vez el edificio, al igual que hicimos con el “Liceu”, al igual que la Biblioteca de Sarajevo, al igual como la democracia en la Alemania post-nacismo. Estoy seguro de que volveré a plantarme ante la fachada, un día lluvioso y que volveré a llorar de emoción. Por cierto, parece ser que el 28 de Abril va a llover, puede ser un buen día para que todos aportemos nuestro ladrillo y construyamos una fachada preciosa, con rosetones enormes y coloridos. Construyamos en el solar de Europa un nuevo futuro prometedor, con los brazos abiertos a todos.